heart in a cage

2012-02-12T17:02:00.000-08:00

poesia é um tal de bailar com as palavras: escolhe-se uma, senta, outra chama para dançar, mas ei, não vai embora assim, olha as cortinas, as cortinas!

2012-02-12T16:33:00.001-08:00

olho fixamente para as mulheres de quarenta anos
tentando reconhecer
algo ali que seja
meu.

tento descobrir em cada olhar,
pescoço, nuca
em cada rosto cansado pelo naufragar
- ou até pelo êxito -
dos sonhos & dos planos
os meus navios feitos de
areia e sal

ainda sorrirei com o canto da boca
quando minha mãe tiver desaparecido do dia?
revirarei as mãos para trás
- como aquela mulher, ali, em vermelho -
aplainando o cansaço de tanto
tato?

e o cabelo? seguirá feito de vendavais?
a mulher ao lado tem lindos fios de eternidade
pairando sobre as costas
- dançam, os brancos, dançam

maldita incapacidade da visão:
não me é permitido vislumbrar o futuro.
assim sendo, penso enfim como violino,
embalado em suaves ondas de solidão,
sabedoria e tempo.

talvez um dia, consiga.

2012-02-08T05:53:00.000-08:00

começo a distinguir
as diferenças entre as tuas esquinas:

onde resta tão somente horizonte
onde dorme suave desespero
onde se esconde o concreto
que teus pássaros rasgam

o céu
onde tu enganas o desfile
e recaptura setembro
desenhando no muro
o primeiro vôo espontâneo
de tuas asas

estudo para laura

2012-02-01T06:56:00.001-08:00

hungry clouds swag on the deep

encardidos sonhos cruzam seus pés
enquanto o desfile passa

em sua ciranda
rodopia
a ventania transborda
resistente, afronta
os laços do mar

- são nuvens famintas debruçadas
sobre o abismo

rasgos,
os despenhadeiros
viram somente areia
afogam os aturdidos dissabores
em águas de uma noite
quente

doce laura de quem tudo escapa

(o verde sustenta qualquer
distração)

diz, como quem confessa:
hoje, não aceito mais me entregar

2012-01-30T08:50:00.000-08:00

eu tenho uma cartomante. tinha, na verdade. ficava ali, numa rua em botafogo, de costas para o túnel, de frente para o mar sagrado dos prenúncios da ilusão. a lista de espera é longuíssima - antecedência de, pelo menos, três meses. há muitos cariocas necessitados de certeza na vila de são sebastião do rio de janeiro.

a consulta seria hoje, às nove da manhã. confirmada, aguardada, ansiosamente esperada. o caderninho repleto de perguntas. da última vez que eu fora, a cartomante me passara uma lista de tarefas (não basta saber do futuro, há ainda que se trabalhar arduamente no presente) e, como boa menina criada em colégio católico, iria apresentar a notinha fiscal com quatro das cinco penitências cumpridas.

mas daí que surge são paulo & o amor. e tudo desaba diante daqueles olhos desafiadores do asfalto. além do mais, para que serve uma cassandra furiosa quando se pula de mala & cuia no vendaval dos braços de um homem?

enraivecida, a cartomante ainda é moderna: manda uma mensagem de celular avisando que jamais, sob hipótese alguma, poderei retornar a ela. não se despreza assim uma clarividente, sem sequer avisar da mudança de planos. (ora, se ela tudo vê, não teria também previsto a ausência?)

com um sorriso nos lábios, comecei a segunda-feira: muito melhor que o futuro é descer a rua augusta.

2012-01-27T14:35:00.001-08:00

dentro de cada pingo d'água cai uma lembrança

2012-01-25T16:10:00.000-08:00

amor de ma vie: a falta de notícias não foi intencional
(sequer relapsal)
a labuta anda me exaurindo os dias
outro dia, narrando você
te descrevi como o 'elegante menino
criado em paris'
e agora você me aparece, na rue st. honoré
num café minúsculo e simpatico
com o nome genérico de saudade

entretanto, je t'aime

2012-01-24T15:55:00.000-08:00

eu vivo das pequenas saudades
que brotam
nos lápis
nas xícaras borradas de café
na unha carcomida
mas principalmente
a pequena saudade
(residente fixa)
do bilhete que você deixou
na segunda gaveta da mesa
pra avisar do mouse emprestado
(do dia roubado)

(pausa para a poesia dos outros)

2012-01-18T10:07:00.001-08:00

"A Música Segundo Tom Jobim", do Nelson Pereira, é uma doce felicidade percorrendo o coração.  

Tem problemas? Tem problemas como a vida tem problemas, como é da vida virar uma esquina antes de entrar na rua certa. Como é da vida esquecer as chaves ou exagerar na fábula para conquistar o menino ao lado.  

Mas nada se compara à felicidade de ver e ouvir a música de Tom. A emoção de Sabiá. Wave. Águas de Março - salve, Elis. E pela delicadeza (e audácia) de falar de Tom Jobim na língua de Tom Jobim: não há espaço para o especialista, a tia, o papagaio, o fã e todos esses tipos que infernizam e pipocam por aí  . A música e tão somente a música é a rainha, completa e azul, descortinando cada pedacinho de alma. Um suspiro de felicidade em meio a um cinema que anda tão repleto de dados & informações.  

Minha mãe, apaixonada como sempre foi por bossa-nova, quando era apenas uma bela menina baiana estudando literatura no Rio de Janeiro, uma vez sentou num bar no Jardim Botânico, justamente atrás de Tom. Sozinho, bebia e tentava compor uma música, no papelzinho. Ia pra lá e pra cá, cantarolando. E assim a tarde caiu: minha mãe, café atrás de café (sim, mamãe bebia café em bar), observando o mestre em ação. A melodia, ela reconheceria depois, era Lígia.  

Pouco importa se é verdade ou não: essa é a história mais linda do mundo.

dessa estranha mania do pertencer

2012-01-17T13:45:00.000-08:00

os pertences ficam por aí, soltos, largados, como se vontade tivessem de correr mundo. nunca vi espalharem-se tanto. a mala em são paulo foi devidamente recuperada, pois sim - mala esta desossada por um um cruel, crudelíssimo guichê da alfândega italiana -, mas falta recuperar os livros - a coleção completa de graciliano -, o discos - ah, transa, como você me fez feliz um dia -, as pastas de documentos, as autorizações de imagem. os quadros. aquele que você detesta. juntar, caquinho a caquinho, todas os mínimos espalhados pelo quintal. estendê-los ao sol, curá-los do mofo. sair à cata dos papéis perdidos - onde foi parar o passaporte mesmo?

e você ainda me fala em permanência.

lembrar de marcar o oftamologista:

2012-01-15T18:40:00.002-08:00

são necessários óculos escuros
para enfrentar a rua

retinas desprotegidas e sinceras
consomem muitos sonhos

2012-01-15T18:40:00.001-08:00

"alfredo encharcardo de sonhos, de imaginação"

2012-01-15T18:39:00.001-08:00

poesia se faz pelas beiradas
com os dentes à mostra,
mãe

de quereres já cansados
um navio enrodilhado
o salto inabalável que grita:
vem

tão somente o que há, mãe
são os pássaros

trôpegos de delicadeza
trazem notícias do além-mar
com o tinto cheiro das ilusões

(agora que estou em terra
as folhas não desabrocham)

hoje é dia dezesseis, mãe
e tenho como meta
colocar a vida nos eixos

a trilha nos eixos

a cabeça nos eixos

a poesia é um vagão
o trem que parte
sou eu

2012-01-06T11:49:00.000-08:00

doismiledoze começou num recanto sereno, embalado por horizonte e plumas. quem jurou jamais atravessar o estado da bahia novamente se vê agora enrodilhado em meio à fome das gaivotas. a revoada tem fome, anima, vê. estribilho das gaivotas: você morando no meu corpo.

recife, só à noite - durante o dia, apenas vi o mar. mar bicolor (como os sapatos de seu arnaud): azul, azul, azul - e de repente, a invasão gutural do verde. doce irene a nos guiar: irene no céu, irene anjo, solanjo.

e eis que agora dei para te visitar todas as noites - não obstante agarrar-me aos teus braços, corro pelas areias do teu barco; de soslaio, invado com tintas os teus arrabaldes. cubro de vermelho a lindinha do rio e em ti, guardo outra palavra: horizonte.

pulemos no vazio, então. venha, segure a minha mão. esqueça as gravatas e os chapéus (especialmente os pretos e os brancos de faixa azul); segure este relógio das horas que ainda não vivemos; traz apenas tuas canetas, para desenhar, nestes brancos dias, o medo que se perdeu.

2012-01-04T13:43:00.001-08:00

Há tempos não escrevo um verso.
As costelas têm me roubado os dias.

Há esse homem - Francisco - que teceu um
rastro de horizonte
em minhas mãos
(bem como costurou algumas
palavras
- e céus)

Pois que Francisco é dono de
muitos ventos e muitos vícios

E me jura ser impossível morrer
de amor
sob a urgência das
gaivotas.

E nele, vou-me embora.

um pouco de delicadeza na província de d. joão vi

2011-12-21T09:52:00.000-08:00

lamber o azul
dos seus ombros
na tarde que cai
sobre os nossos
horizontes

2011-12-12T11:02:00.000-08:00

um homem mais acostumado

a números do

que a olhos d'água

manual de

2011-12-09T07:21:00.000-08:00

me perdi na esbórnia azulada de são paulo. com pó xadrez, para ser bem barato. brincar de eternidade às quartas-feiras - e depois às quintas, só para não esquecer. repetir as janelas horizontais da cidade que inunda. cruzar a ipiranga devagarzinho, dando a mão para caetano (os sonhos nunca são originais, babe). ah, como existe horizonte nos olhos que madrugam.

2011-12-04T10:04:00.001-08:00

"a gente só sabe amar. amar plantas, bichos, cidades, inspiring people - a gente só sabe amar."

2011-12-04T08:45:00.000-08:00

minha fúria odiosa já tá na agulha, me repete karina. e um dia, poderosa, poderá dizer que acha tudo muito pouco - eu achei tudo muito pouco. eu mendiguei seu amor demais. por tempo demais. você amou um espelho, eu queria a terra, cheia de luzes. não era para ser, nunca foi. talvez, um dia, você consiga enxergar.

2011-11-30T11:48:00.000-08:00

seria como dançar para trás:

esmiuçar os dias

a fim de contar nos dedos

os fios de histórias

que caem

pelos teus cabelos

seria

- antes

como bailar por entre

os vãos

abrindo,

com os dentes

abismos em que caibam

as tuas saias

e seria

- por fim

como afogar-se em anil

restando somente aos teus calcanhares

os saltos,

bem como

os pulos.

2011-11-14T18:38:00.000-08:00

pois que hoje no aeroporto me peguei lembrando de você & etc.

(você que virou só um: etc.)

onde fazer um poema em que você caiba

2011-10-29T08:22:00.000-07:00

contornar a tempestade
dando de comer
aos faunos

percorrer as curvas
dos azulejos
incapazes

o abismo
esquadrinhado
em retas & guardanapos

eu e o grande acaso te afiançamos.

2011-10-28T09:18:00.000-07:00

da janela, a consolação, a rua augusta, os prédios que não escondem. acordei tantas vezes, ainda imaginando onde você estaria. onde os carros, desavisados, dobraram a esquina. recebo o email da associação de antigos alunos e antevejo a cafonice. me dizem que não entendo de mulheres. não entendo de coisa alguma, só do desfalecer da alma. (isso também é cafonice).

é preciso estar atento e forte. não fiz nem um nem outro (a cartomante avisou, mas quem manda não acreditar em cartomantes).

esgarçar-se em alhures. cometer o mar além das tardes de são paulo.

i was born to be blue and all that - bem baixinho, repetido, inexorável.

2011-10-25T13:42:00.001-07:00

subi a frei caneca em disparada, atravessei o conjunto nacional, desci a augusta. na itu, deixei o coração disparar. larguei sozinho no cinema, sozinho, com desculpa qualquer: atender telefonema. uma necessidade entre os dentes de respirar: criar espaço.

sentei, lívida, diante de um telefone que chamava e chamava, perdido.

2011-10-22T06:04:00.000-07:00

definir um círculo no espaço: sentar-se à mesa, arrumar as malas e engolir o que quer que seja.

o tempo é cruel, é, sim. como as cortinas, os ralos, os fios de cabelo presos às cartas nunca enviadas.

branco

2011-10-20T11:12:00.000-07:00

tropeço, sôfrega
na página
pé ante pé
procuro uma saída

(antes um ensaio

língua qualquer sobre os arredores

2011-10-18T14:39:00.001-07:00

preciso de um sinal.

2011-09-20T16:58:00.000-07:00

lentamente, os olhos turvam. esbranquiçam - o desmanche de um suposto foco. aperto os olhos, tapo o esquerdo (o direito) mas nada: creio estar ficando cega.

2011-09-20T16:04:00.001-07:00

belém cheira a saudade - que tem um gosto de nem sei o quê mais.

2011-09-16T08:46:00.000-07:00

só acredito no
descaminho,
inafiançável

no esmiúçar

das manhãs
pelos dedos

prometendo coisa qualquer,
alegria qualquer

em um salto alto náufrago
por debaixo
das ondas

Amigos & amigas,

2011-09-11T08:01:00.001-07:00

Vocês que me amam e me acompanham sabem que venho fazendo um filme sobre a Ana Cristina Cesar há dois anos e é com muito amor que eu digo que ele vai estrear com honras & pompas no Festival do Rio desse ano!

Eu comecei a fazer esse filme de uma maneira completamente absurda, sem nenhum incentivo, perdendo todos os editais e acreditando tão somente na força da Ana e das pessoas que ainda mantêm a poesia dela viva. Jamais poderia imaginar que ele seria exibido no festival, ainda esse ano, e ainda mais em uma mostra tão linda que já exibiu filmes belíssimos, como a Retratos.

Só posso agradecer, de coração, a todos vocês que possibilitaram que esse filme acontecesse. Como eu disse para o Armando, na semana passada que fui à casa dele, Bruta Aventura é uma declaração de amor à Ana, a minha declaração. E vocês, todos vocês, a tornaram possível.

Obrigada, sempre, e com muito amor,

daquelas

2011-08-26T17:12:00.000-07:00

veja só: hoje me peguei respondendo a uma entrevista e falei do nosso filme. o nosso primeiro filme, você lembra? e me deu uma saudade das nossas esquinas. nenhuma avenida era páreo para nós: sempre arrumávamos uma esquina, um novo risco. porque hoje foi uma dia difícil, sabe, de olho inchado, vermelho, dia de telefonemas batidos, descrença, muita descrença, quase desistência até. um desses dias que nem cachorro na rua vem lamber a mão. e escrever essa entrevista foi tão legal, um STOP! nesse ardido da alma de sexta-feira. agora porra, sabe o que mais doeu? não ter você aqui para voar na chuva e rir desses mistérios tardios. a distância não é honesta. só me deu ânsia de braço, de te pegar pelo braço e sair rodopiano cidade afora, criando vícios e derretendo histórias. lembra de quando você derretia as cadeiras do colégio? é isso: hoje eu queria derreter as cadeiras da nossa sala de aula.

me perdoa?

2011-08-16T11:05:00.001-07:00

pois vou começar a escrever e-mails para você. e-mails díspares, tortuosos, confusos e precipitados. falando das minhas crises, das minhas angústias, das minhas gargalhadas diante da velha que cai e salteia sobre a rua, da ficção mal escrita. a minha ficção vai além - mas isso é outro assunto, outra manga. das janelas de gaudí da marcinha, das janelas de outrora, dessa garganta ardida.

my dear,

2011-08-15T20:56:00.000-07:00

todas as frases já foram repertoriadas, nada mais é revolucionário. original, só a cerveja, que anda bem cara, aliás. eu não acredito em revoluções e desconfio de todas as pessoas que acreditem/tenham acreditado nelas. ao fim e ao cabo, não acredito em mudanças estruturais. mas isso é outro assunto, outra manga. às vezes o cinismo toma conta mesmo. porque toma, é isso aí, não tem jeito. você me conhece, sabe que eu sou romântica e acredito no amor como única possibilidade sobre todas as coisas. a única, eu diria. acredito no amor como única possibilidade de salvação diante do enlouquecimento. viver é muito doído, para mim. para você, é passível de futilidade. caprichos. (não acredito em grandezas nem em mudanças; enfim, acho os revolucionários um tanto quanto bestas). minha única possibilidade diante desse imenso caos é a ligação com outro, como coloca o JK, a consciência do amor existente em toda a possibilidade de vida.

mudar? o que você quer mudar? o mundo? sorry, babe, don't buy that. tell me something more.

2011-08-15T20:00:00.000-07:00

uma doçura.

vindoura - das águas, de quem rói as unhas até perder o fio da meada.

2011-08-15T14:18:00.001-07:00

jack kerouac é meu pastor e por ele, tudo se fiará.

2011-08-11T17:22:00.000-07:00

o coração treme, palpita
na jugular
agora:

arranca sozinho pelo salão.

controlar os dedos

(tamborilam pensamento qualquer

memória como estrelas
rastros de azul,

(usurpados
mordidos,

rabiscados nas estantes.

segura essa lâmpada, homem!

o coração na jugular.

carta aberta a paula m.

2011-08-09T13:56:00.000-07:00

paula,

outro dia, me disseram que meus textos estavam impregnados de tigres e janelas. e que pareciam enclausurados, tripés sem estrutura, bailantes mas do tipo que se tem vergonha, um pouco tortos.

bruta aventura em versos, however, é um filme de tigres e janelas.

sobre tigres:

não sei da primeira vez que li a ana. lembro do impacto, da unha zunindo no ouvido, do arranhão provocado pelas ondas do wide sargasso sea. wild child. a ana me ensinou com quantos azuis se faz som, com quantos cacos de vidros se constrói um horizonte. um poema. a idéia do filme veio como um sopro, natural e suave, em uma conversa com um amigo - que virou o produtor executivo - e me consome, todos os dias, há um ano e meio. veio também medo, enorme e ressaqueoso - quem sou eu para falar da poesia da ana?

sobre janelas:

uma coisa só eu tinha na mente: bruta aventura tem que ser delicado. é, eu sei, o trocadilho é ruim, mas é verdadeiro. nos versos da ana, eu encontro o máximo da delicadeza que tento imprimir a tudo que faço: seja poesia, seja cinema. entre todos os caminhos possíveis para este filme, este, de agora, ergueu-se ao longo dos meses, entremeado, datilografado, sussurrado. acima de tudo, ter a ana no filme era um desafio. porque ela escapa, sempre. é falar de pássaros, de janelas entreabertas, daquele rastro de quem já foi mas esqueceu o lenço.

nunca consegui trabalhar com certezas; talvez minha marca seja mesmo esse tripé errático. até hoje, ao ler a sua carta, estava sem dormir, pensando se, afinal, tudo não foi um grande erro e a visão que eu queria passar sobre a ana, sobre a literatura da ana, sobre essa poesia que me roubou e rouba ainda o ar, não estava apenas na minha cabeça.

pelo visto, não. muito obrigada. as cortinas ainda precisam ser entreabertas e os tigres, amansados, mas a certeza está um pouco mais reconfortada: sabe que é caminho.

para estar à altura do seu, aqui vai um meu possível final, que eu ainda me debruço sobre:

ana,

será que se eu - ao invés de roer unhas - contasse menos mentiras, tivesse oblíquos os olhos e despisse os verbos - se eu narrasse em fios, fios lençóis de seda - fosse competente e não covarde - será que, por dentre os carros, você esfumaçaria a noite e gritaria em mim?

ou seria, enfim estante - ainda que inteira - mas erguida sobre recordações de noites não vividas?

de novo, obrigada.

2011-08-03T08:54:00.001-07:00

- é estranho isso de sentir-se como quem é arrancado do chão. na verdade, minto: não é estranho, não: é exatamente isso. me arrancaram o chão e eu fiquei agarrada às paredes, sem ter onde pisar. e agora, o que se dá pra fazer com tanto lado?

2011-08-01T13:42:00.000-07:00

o inexorável movimento de afogar e desafogar-se; sentir entre os fios as pontas que vêm e vão, os relógios que me roubam os dias e os sapatos, todos eles contados. aplacar o choro com o casaco vermelho há muito esquecido na lavanderia e mais uma vez atravessar a rua com medo. assistir, pela segunda vez, em grande e cheia tela, à poesia que vira imagem e invade. tentar agarrar com os dedos uma sensação que me é cobrada em impostos e icms.

2011-07-28T09:08:00.003-07:00

cento e oitenta tigres ao meu redor.

você parece tão mais novo
- mas tão pouco
sincero

guardo em ti,
em mim)
as chaves.

labirinto debaixo
de cada carnaval.

2011-07-28T09:08:00.001-07:00

quando a vida arde, o que resta são

rugidos.

2011-07-20T09:45:00.000-07:00

os tigres levantaram cedo e saíram a pescar. ao verde, sentiam pontadas, contorções no estômago, o oposto da luz. os tigres, estômagos revirados, vêm com a lua em peixes: são naufrágios. molham as patas ás águas, arrefecem em pedras (e areia) e morrem em soluços. acreditam piamente que ninguém, jamais, os vira. mas até a noite, essa estranha, já sabia de tais planos. sabia que estão a um passo da armadilha - os tigres e seus túneis.

2011-07-19T10:14:00.001-07:00

eu queria te dizer que existe, sim, amor, e que ele mora aqui, sim, logo perto, ao alcance da mão, da chave, de algo tocável - mas só me vem o cheiro da distância.

2011-07-18T13:24:00.001-07:00

mas daí que: existe em algo em você que brilha. sempre teve, acho. nessa vida, é raro a gente encontrar pessoas boas, realmente boas. eu, por exemplo, não me considero uma delas. e não é de sacanagem, não: é mais questão de tentativa e erro. vejo em você, no cuidado que você tem com as pessoas, uma alma realmente boa. o que é raro, tão raro.

2011-07-01T18:00:00.000-07:00

nessas horas eu lembro de você: você, que corria nu pela sala, atravessando os papéis. você: que escalava as paredes até encostar as mãos no teto antes de escorregar trôpegamente até o chão. quebrar os dedos, perder a chave de casa. nessas horas, lembro de você e das músicas largadas pelo meio, das canções que ninguém escreve mais (alguém ainda conhece a palavra absurdos?) agora é revirada, astronautas na cozinha, revirando panquecas em panelas velhas e verdes: quer ouvir a mais nova versão de roberto carlos? existem caminhos, caminhos a serem desvendados (correm pelos seus, a finura dos seus, belos dedos).

para uma foto de w.c.

2011-06-27T08:09:00.000-07:00

o elefante sussurra,

enrodilhado e entregue:

na ponta dos dedos, desenha

[corda ante corda

a luz, da mão que me

ofereces

a cidade, já distante, sorri:

pétala liberta

2011-06-21T16:28:00.000-07:00

a história é a seguinte: eu tenho uma mala em são paulo, esquecida há anos.

retornarei a ti em seis dias. são paulo, a mala, a consolação. ai.

2011-06-19T17:16:00.000-07:00

há uma saída exatamente aqui onde eu pensava que todos os caminhos terminavam. uma saída de vida. em pequenos passos, apesar da batucada. agora que você chegou não preciso mais me roubar.

2011-06-19T16:57:00.000-07:00

não deveria ser assim tão complicado; afinal, somos tão pouco. a eterna dúvida entre as sobras da geladeira e o farfalhar de novas chaves - proponho um pacto: só tornaremos ao uruguai quando terminarmos todas as tarefas, você incluso. o que eu faço com você? teríamos uma irrepreensível pilastra entre - quando você pensa que aconteceu, há muitos - e as tomadas sem proteção, como ficam? elas podem queimar! fios desencapados: ah, as metáforas baratas. vamos falar sério, dessa vez. a história de nós dois seria um desalento desencontro ou esses pêlos tortos pelo chão? a xícara de café, claro, duas colheres de açúcar, puro e branco, o verde que não mais sai de mim - mas onde isso vai parar? ainda sonho em contar cores por detrás do alaska, e isso há, isso há. de mim, nascem tantos, nascem cidades, você não imagina. amarelinha em abridor de latas: um dois, um dois, um dois. rasga-se um tanto para atingir a outra manga do vestido. é assim mesmo, penso. (não, não é, retruco). ouço barulho qualquer, coisa fina, coisa pouca. o cheiro de amanhã, chuvoso, invade a janela, já premeditando os assuntos de pratos & tecidos - a nostalgia d'água, as lágrimas de quem não sabe exatamente aonde pisa. é agora, coração: furiosa, à toda, na contramão. não estamos na contramão, ela disse. (pensou). mas estamos.

2011-06-17T18:45:00.000-07:00

nina dorme comigo: repousa e sonha, justa. em verde, rosa, tafetá (tafetá é uma palavra horrorosa, me olha de rabo de olho). os dedos curvados, o olhar de quem há muito foi. de que adianta dizer? nina é vagarosa, linguaruda, me entrega a tarde às mãos, reta. nina senta-se aos meus pés e escorre, perceptível, deliciosamente perceptível.

2011-06-13T19:07:00.000-07:00

desajustada, troco os passos, erro a mão. tateio em busca de tinta (encontro carbonos usados). dos tapetes verdes, desculpe a poeira, ficaram apenas as panelas, ou melhor, as toalhas. aqui de cima, construí mistérios, tantos - ilhas forjadas à mão. não posso falar em fios mas em telefonemas permeáveis. ouvindo conversas alheias, descobri imperscrutável: talvez seja essa nossa relação. não posso deixar de sentir certa pena por nós, separados por assertiva linha; trincheira de horizontes, eu diria. de lá, vê-se um vazio. de cá, vejo apenas memória.

2011-06-10T19:54:00.001-07:00

a mudança está feita: volto ao cosme velho. não, a mudança ainda não está completa (ele não está aqui). atrás da porta, o espelho, os livros. hei de dormir, ainda que sem panelas.

cai o mundo em forma d'água

2011-06-09T17:22:00.000-07:00

2011-06-08T14:09:00.000-07:00

decido, então, escrever cartas.

prezado 2011,

2011-06-07T12:01:00.000-07:00

apesar dos tropeços - e estão sendo muitos, doismileonze! -, dos arpejos, dos tufões e dos pregos mal colocados, obrigada.

2011-06-06T10:31:00.001-07:00

lembra quando

só havia os

pássaros?

2011-06-06T10:28:00.000-07:00

o naufrágio da cidade

diante da impossibilidade

do caminho.

reticências

2011-06-06T10:18:00.000-07:00

mamãe chamou-me letícia apesar da novela. cássia kiss estava na televisão e chamava-se alegria. poderia ter sido maria beatriz, gabriela ou adelaide mas carrego os olhos fundos de mágoa. aí é que são elas: aprendi com helô. meu primeiro poema falava das bolhas que se desfazem à janela. para onde vai o rosa que - dessensatez, a arte de morar em silêncios. de casa, avistava cecília, manoel, joão. meu coração sempre foi de recife (depois, das montanhas). de tempos em tempos, me perguntam: mas não pensa em voltar? para ver as crianças, não. quero voltar ao exato ponto da demolição - talvez insistir na correspondência seja erro (mas alivia angústia). ser de fevereiro me trouxe benesses - os pássaros. certa forma, sempre escapo. ou saio rindo (para escovar os dentes). só sei sorrir, mesmo entre cortinas.

autorretrato

2011-06-06T10:15:00.001-07:00

duplo:

os pés da bailarina sem cessar

meio fio,

meio calcanhar,
meio do caminho.

watch out! new road layout ahead

(não consigo evitar)

nariz empinado,

disfarço círculos na espinha da manhã

recostar-se em aviões,

tufões,
viadutos,
colisões

Arquitetura de uma paisagem:

entre saltos postiços
no espaço

o amanhã se escreve a lápis

(and I can't dance no more)

2011-06-05T12:47:00.000-07:00

quero voltar. quero voltar a quando era fácil, a quando era quente. aos tempos dos arco-íris domingais, às cenas de maio, puramente maio, somente maio. isolarmos-nos do mundo. quero voltar contra a distância, meias na cozinha, abrir e fechar de segredos. quero voltar aos gatos. porque hoje já não funciona mais.

2011-06-05T12:26:00.001-07:00

Você não sabe, é engraçado: eu tenho ligação afetiva com o Uruguai. A partir 11 anos, mais ou menos, eu, como todos os brasileiros, acompanhava a vida de Jango e Brizolla, que tinham fazendas no Uruguai. Eu achava o máximo ter fazenda no Uruguai. Se eu ganhar muito dinheiro na sena, vou comprar uma fazenda no Uruguai. Quanto à Argentina, é mais importante do que o Uruguai. Como ir ao Uruguai e não ir à Argentina? Hoje estive com Dr. Antônio Carlos e disse a ele, em um momento, que você queria fazer a viagem de mochilão. E, em outro momento, eu disse que iria comprar um capote ou uma suéter de cashmere, que eu adoro, em Buenos Aires. Ele disse que não combina mochilão com cashmere.

Quanto à sua surpresa, lembre-se de que Buenos Aires é uma cidade grande, como eu gosto.

Voltando ao assunto inicial: Brizolla e Jango viviam entre o RGS e o Uruguai como se fossem uma mesma região- aliás são. Daí a minha curiosidade pela fronteira.

Você é uma benção na minha vida.

2011-06-04T14:12:00.002-07:00

depois de ter separado cada parte do corpo de ivam em um saco plástico diferente, catarina foi para a yoga.

vamos falar a verdade:

2011-06-04T14:12:00.001-07:00

eu sou uma lady.

(apesar das unhas carcomidas)

2011-05-31T09:55:00.001-07:00

as folhas não desabrocham.

2011-05-26T11:24:00.000-07:00

às cinco e meia, os passos se tornaram ensudecedores.

2011-05-22T10:19:00.001-07:00

gostaria de escrever sobre o tempo, ainda mais depois de ter descoberto zoe keating. esse tempo como vela, posto sobre o papel, navegando, navegando. ou, inclusive, tantas vezes até, em círculos. o tempo contruído: domingo. o tempo escasso: braços, pernas, dentes. "tudo que poderia ter sido e não foi", sábio bandeira (sábado?). o tempo perdido com você - foi, sim, um ano jogado fora. um ano em uma vida de vinte e três. é um par. não foi um par. nunca seria um par. o tempo futuro - as expectativas organizadas, catalogadas com fitas & laçarotes azuis e verdes; onde quero estar daqui a quatro anos? daqui a quatro horas? ver a passagem de luz do dia como algo fugidio antes do conta-gotas. um dia me safarei, aos poucos me safarei - todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir. não tenho casa, tenho tempo. ainda que pouco, ainda que marrom, ainda que chamuscado. o ano de ontem que invade o dia de hoje e a noite de amanhã; a alice sant'anna tem um verso tão bonito onde fala de ser a noite do meu dia - ando até desconfiada da possibilidade de fuga. não existe escape para o calendário. existem as unhas, isso sim; descascadas e cansadas, mas ainda até que afiadas. pois que o tempo passa, menina. e passamos juntos: pior que ser inevitável, é ser desejado.

2011-05-22T07:48:00.000-07:00

lá vai o barco - rente, sem sobressaltos. ih, gritou o menino, vai vir a poça d'água! não, não, acalme-se, ele sobrevive. passam carros, um, dois (até um vermelho, bem belo) e o barco resistente. rasgos de manhã indo e vindo até que desistiram, dando lugar à chuva. mãe, a asa do barco caiu, esperneeou o menino. mas não há o que fazer, é papel, é água, contracorrente, etc etc etc. e o menino, ficou, olhando a chuva ir embora.

2011-05-21T17:54:00.000-07:00

o som do silêncio ainda me assusta plenamente.

2011-05-17T11:05:00.000-07:00

a nossa visão sobre as coisas - como se diz lá em casa, faltam-me tigres para os pratos de trigo que ficaram. da janela, chove, chove, chove - e você, que parecia tão soberbo e sincero? ah, quer saber, cansei desse papo de relacionamento, sabia muito pouco sobrou daquela música, aquela música do lulu, como era mesmo? amanhã, ela chega de viagem. amanhã. que é para não faltar uma pitada de amor - tan hermosa!

2011-05-17T08:38:00.000-07:00

você ainda vive em mim - você não pode mais viver em mim - você precisa sair daqui - você ainda vive em mim - essas paredes ainda estão aqui.

merda.

2011-05-16T07:08:00.000-07:00

andei
corri até
sangrar os

calcanhares.

me recostei em sal:
água quente
(horizonte de expectativas)

- faltou uma pitada de amor,
eu sei.

os céus se abrem tão mais
amarelos são os

dedos

- o que você fez daquelas cortinas?

corri.

antes do salto,
antes de sangrar os vértices,
antes da rua,
lenta
surda,
vazia.

2011-05-16T07:06:00.000-07:00

criar raízes, fincar os pés nos tortos dedos - um, três, dois e novamente - um horizonte em castanhos acordes.

não se vê nada daqui

(quem queria ver qualquer coisa?)

uma nota que cai

é quase sempre

abismo abaixo

por fim, o que há:
intimidade

rubra,

coça a pele
enquanto você não vem:

exercícios de respiração

- as arestas, todas
suspiram
aliviadas.

2011-05-11T13:22:00.000-07:00

me sobra o tigre, me faltam os dentes.

2011-05-11T06:06:00.001-07:00

essa manhã já dura dias.

deselegante

2011-05-09T14:09:00.000-07:00

com os dentes
em riste
o tigre sorri.

2011-05-06T10:13:00.000-07:00

há dias em que não nos entendemos.
eu estendo a mão
- você, já trôpego
pelo abismo

os ângulos, retorcidos
sequer conversam:

tigres de águas doces
desenhos em
carvão
uma voz que me martela
os dedos.

há dias em que quando acordo,
você,
há muito.
e me quedo quieta
contando as farpas de madeira
nos azulejos, ao lado da cama,
nos espelhos.

afinal, o que queres aqui?

asfalto?
pérolas?

a simetria dos horizontes:

- corre, corre,

corre

(pelos vãos)

2011-05-03T06:49:00.000-07:00

chove.
o que há são fios
sobre o asfalto,
dançam,
ilesos.

tal carrossel, atravessam
multidões.

mostra as tuas mãos

- sujas de tinta

não era isso que querias
quando fizestes
chover?

pois bem.

os fios, soltos

faíscam

enquanto

danças.

2011-05-02T10:31:00.000-07:00

poema mal resolvido

2011-05-02T10:24:00.000-07:00

os dedos, fino
bater à maquina, enquanto
o ressoar das gaivotas, à tarde
dorme.

qualquer fosse o discurso
- culpa, devaneio,
foto preto & branco azulada pelo tempo
já não mais arranca dentes:
continuam, todos
a enternecer o
amassado.

tantas histórias, tantos caminhos.

quero voltar àquela casa -
do cimento, fazer-me asa
para, enfim,
entardecer.

2011-05-02T10:22:00.000-07:00

poesia se faz pelas beiradas
com os dentes à mostra,
mãe.

não se vive (só) de quereres
cansados,
filha.

2011-05-02T10:21:00.000-07:00

from start to end:

i'm a sensible word.

2011-05-02T10:19:00.000-07:00

Penso no filho que não tive
E nunca terei
Penso em João.

João dos olhos fundos
E alma triste,
Alma de pugilista:
das cordas, sobrevive-se
A tudo.

João, para quem eu falaria
Do outro João:
o de longe, o de Recife
A existência no mar
verde azulada, acanhada de
Ondas.

O horizonte de João.

Do que quis e nunca tive:
labirinto, restingas,
descaminhos e bússolas.
Todas inventaria
e as daria a João.

Mas o filho é como o pássaro:
Azul.

Azul que nunca tive
(e me chama)

2011-04-29T15:42:00.001-07:00

te amar hoje, te amar amanhã e no sábado, puxar sua orelha.

pensamentos de segunda-feira IV

2011-04-25T05:13:00.000-07:00

sorrateiro,
conquista as esquinas
com um par
de dentes.

2011-04-25T05:12:00.000-07:00

o fim de abril vem com uma angústia na garganta.

pensamentos de segunda-feira III

2011-04-25T05:11:00.000-07:00

quem inventou estes olhos
castanhos de dúvida?

pensamentos de segunda-feira II

2011-04-25T05:10:00.002-07:00

- manter a calma

tenho um fiapo de voz:
me doem os excessos
do sábado

acordo a conta-gontas
até a hora do almoço

pensamentos de segunda-feira

2011-04-25T05:10:00.001-07:00

às vezes é como se eu estivesse acordado há anos.

2011-04-18T11:02:00.000-07:00

despedaço o chão
rasgo
o calcanhar sobre
as folhas secas

- o passado range.

morde,
silva,
arreganha os dentes
marinho de medo.

(jogar-se contra luz)

- o salto no jardim

tua caligrafia tão doce
hoje, fumaça.

lá fora, todos os carros
passam
sem jamais saber
que.

2011-04-14T10:27:00.000-07:00

dela, não restou muito -

2011-04-10T18:54:00.000-07:00

recostar-se nas pedras antes do salto:

deixar os pés caírem
antes da noite
por aí

(soprar, soprar
até não mais caber

as palavras todas em gravidade zero)

sobram espaços
(no teu cabelo)

as maiores dores são mudas?
refestelam-se em estrelas.

2011-04-09T13:04:00.000-07:00

2011-04-09T12:43:00.000-07:00

eu não acredito em delicadeza que surge do nada. ou tem ou não tem. ou sabe como funcionam os canos ou atravessa a rua - e não é como se um não existisse sem o outro. existem. mas cada qual em seu lugar: as cercas são separadas por tinta verde, sabe como é? aqui, estrago-me em choros & rezas inúteis (delicadeza demais) enquanto tem gente enrodilhada em lençóis de elástico e tijolos por além da porta (delicadeza de menos) - a fuga vem de antes, vem nos anéis, vem no abajour ligado à meia-luz. ou tem a fuga ou não tem: fuga de menos não existe. nem fuga de esguelha. conversa de amantes é feita de silêncios (antes de perder a graça); os melhores pincéis quase sempre têm saídas para o infinito - mas disso você sabe muito bem. nunca pintei porta sem ser de branco (mas também nunca fui muita afeita a fios). o dia começa às cinco da tarde; tudo bem, tudo bem, dos mil cigarros restam cinco e a inocência está prestes a. vem daqui que um dia a gente se encontra lá, lá depois das flores.

2011-04-09T12:26:00.000-07:00

gostava quando você encostava o horizonte perto do meu

desligava os motores

- a tarde corria, os homens corriam, a chuva corria
desfazendo nós

o nariz sem saber esconder
o medo
das palavras

como se chama mesmo a inocência?

a m. rubin

2011-04-06T18:03:00.000-07:00

correr antes de caminhar

(há que se ter muito cuidado, menina)

já falei tudo o que podia?

não.
tudo o que nunca
disse.

2011-04-04T13:20:00.000-07:00

aterro do flamengo

chão:

riscado.

a palavra interrompida na ordem do dia.

vãos em madeira quente:

de onde vêm os homens?

(de lá, apontam)

suspenso, o salto.

- a tarde, enquanto
você dormia

de resto, os pássaros
o jornal amarfanhado
e o branco enrodilhado à areia.

2011-04-01T11:46:00.001-07:00

esse negócio de crescer é muito estranho, né, não? descobrir onde a gente cai e onde esburaca para depois pensar se segue ou se muda. será que a gente muda mesmo? ou é só pó compacto? a verdade é que eu me sinto meio inadequada. falar, falar, assim de verdade, de pronto e de fundo, só com você.

(ah! eu tava na aula hoje de teoria da história e o professor falou que a modernidade se caracteriza pela supressão da experiência para o afogar da expectativa.

achei tão bonito.)

relicário de desejo

2011-03-31T09:01:00.000-07:00

o que há são os pássaros.

inabaláveis, de recorte à janela

gritam:

vem

trôpegos de delicadeza

descobrem o caminho de budapeste

em uma reza, as mãos coladas:

o sagrado nasce do amarelo.